мимоходом

Подумываю про фейсбучек. Здесь все-таки очень выдержанная публика, а мне временами хочется порезвиться. Я насиделся в башне из слоновой кости достаточно долго, чтобы захотеть из нее выйти.

Проблема, конечно, с принципиальной анонимностью аккаунта. Да, в фейсбуке можно назваться кем угодно - но ровно до тех пор, пока на тебя не настучат. А стучать на меня точно будут, я легко довожу идиотов до кипящей обиды - особенно, если нет причин щадить конкретно этого человека.

С другой стороны, можно же выбрать любое правдоподобное имя. Можно даже взять в качестве имени Hunter, и придумать любую англоязычную фамилию. Если запросят документы на это имя, я могу нафотошопить что угодно, хоть права на управление марсоходом.

Господи, я даже реальные фото смогу время от времени выкладывать. Потому что с современными программами обработки лиц - можно изменить все до неузнаваемости. Сделать лицо, одновременно очень похожее и совершенно не похожее на мое.

Единственное, что мне не нравится в этой затее - то, что анонимность придется сменить на фейковость. В анонимности есть своя честность. Маска, и все. А в фейсбуке придется делать вид, что это и есть лицо.

дальше

Понял, кстати, что меня сейчас так сильно не устраивает в моей жизни. Хотя многим она бы показалась идеальной.

Я не предназначен для всего этого. Картины, книги, лекции (и слушать, и вести) - все не то. Я предназначен для действия в реальном мире. У меня размах, как у карьерного экскаватора.

Но все, чего я действительно хотел в реальном мире, я получил. Все, что заставляло вставать с кровати и действовать. Остальное - ну, конечно, я много чего еще хочу, но так. Ниочинь. Получится - хорошо, не получится - ничего страшного. И я не могу придумать себе цель просто ради удовольствия. Не работает. Искра не высекается. Мой внутренний ядерный реактор обмануть невозможно.

Нет, и рисовальное, и писательское вотэтовсё я продолжу. Есть причины. Говорить о них пока не буду, но они есть.

Но где-то глубоко внутри меня - скорее даже в мышцах, чем в позвоночнике - зреет ощущение, что уж лучше бы я дом руками строил. Кирпичи корзинами таскал. Работал по двенадцать часов в сутки, остальное время спал и ел. Даже вот это - лучше.

Нельзя заменять движение шпаги на движение кисточки, вот в чем штука. Они не равноценны.

Писательские курсы - очередные и, видимо, последние - я все-таки закончу. И сделаю это хорошо, просто из вредности. Надо же получить от происходящего хоть какой-то фан.

Но куда дальше - понятия не имею. Ни малейшего.