![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
И Хеллоуин, и Новый год я встречаю в городе, один. Иду через толпу, часто против течения, никого не касаясь, но присутствуя на максимуме. Как призрак. И, одновременно - как единственная реальность среди иллюзий.
Я просто провожу это время со своим городом и со своим миром. Молча.
А еще я в эту ночь очень внимательно слушаю. Выключаю музыку, перевожу наушники в режим transparency, и слушаю абсолютно все, что город хочет мне сказать. Обрывками чужих разговоров, звуками, событиями. Кружевом, плетущимся из странных компонентов.
В каком-то смысле, это свидание.
* * *
Мир есть диалог.
* * *
Говорят, на Хэллоуин обыденная реальность истончается. И сквозь нее проступают контуры той, другой.
Мне кажется, нет.
На Хэллоуин реальность погружается. Уходит на дно, как корабль Дейви Джонса. Стремительно, плавно, красиво.
Чтобы вынырнуть где-то в районе Рождества.
* * *
И в ночь, когда мы идем на дно - наши мертвые ходят среди нас.
* * *
Обычно я не подаю нищим, но этот старик чем-то привлек мое внимание. Я уже почти закончил хэллоуинскую прогулку, уже возвращался, но решил пройти еще пару кварталов. А там - он. Я не подаю. Все городские нищие - мафия. Но уже пройдя мимо, я почему-то остановился и полез в карман. Только потом понял, почему. Мне показалось, что через этого нищего можно передать привет на ту сторону. Тем своим, кто уже там. Причем чутьем я увидел это гораздо раньше, чем сознанием.
Вытащил мятую двадцатку, отдал прямо в руки. Нищий просиял. С такой яркой радостью, как будто ему преподнесли лучший подарок в его жизни. И сказал:
- Спасибо, мой хороший, счастьица и удаченьки тебе! - и назвал меня паспортным именем. Той редкой формой, которой в детстве называл отец.
* * *
Штош.
Свидание удалось, да.
Уж поговорили так поговорили.
* * *
Смерти нет.
Я просто провожу это время со своим городом и со своим миром. Молча.
А еще я в эту ночь очень внимательно слушаю. Выключаю музыку, перевожу наушники в режим transparency, и слушаю абсолютно все, что город хочет мне сказать. Обрывками чужих разговоров, звуками, событиями. Кружевом, плетущимся из странных компонентов.
В каком-то смысле, это свидание.
* * *
Мир есть диалог.
* * *
Говорят, на Хэллоуин обыденная реальность истончается. И сквозь нее проступают контуры той, другой.
Мне кажется, нет.
На Хэллоуин реальность погружается. Уходит на дно, как корабль Дейви Джонса. Стремительно, плавно, красиво.
Чтобы вынырнуть где-то в районе Рождества.
* * *
И в ночь, когда мы идем на дно - наши мертвые ходят среди нас.
* * *
Обычно я не подаю нищим, но этот старик чем-то привлек мое внимание. Я уже почти закончил хэллоуинскую прогулку, уже возвращался, но решил пройти еще пару кварталов. А там - он. Я не подаю. Все городские нищие - мафия. Но уже пройдя мимо, я почему-то остановился и полез в карман. Только потом понял, почему. Мне показалось, что через этого нищего можно передать привет на ту сторону. Тем своим, кто уже там. Причем чутьем я увидел это гораздо раньше, чем сознанием.
Вытащил мятую двадцатку, отдал прямо в руки. Нищий просиял. С такой яркой радостью, как будто ему преподнесли лучший подарок в его жизни. И сказал:
- Спасибо, мой хороший, счастьица и удаченьки тебе! - и назвал меня паспортным именем. Той редкой формой, которой в детстве называл отец.
* * *
Штош.
Свидание удалось, да.
Уж поговорили так поговорили.
* * *
Смерти нет.
